Le primavere vanno via come ciliegie.
                                                         Le estati come fichi freschi.
                                                                    Un po’ di calma.
                                                         Sottaciuti, pensieri  sott’aceto
                                                                   vengono a galla.
                                            E’ tempo per un viaggio nella tua anima.
                                                                       Dentro di te.
                                                Senza parlare, muto, senza dire. 
                               Come se camminassi solo, per un sentiero mai percorso.  
                                       Sfiori l’erba mentre cammini, e ti senti leggero.
                                                                     Respiri pulito.
                                          Il tuo viaggio, scopri, t’ ha portato altrove.
                                     Una destinazione diversa, per nulla emozionale.
                                             Oppure (scopri) che non sei mai partito.
                                             Al sicuro tra le tue cose, sei rimasto là.
                                                             Una presa di coscienza.
                                                                     Tu, con te solo.
                                                    Assapori quel che hai. Poco che sia.
                                                           Confessione, senza prete.
                                     Se sei disposto e pronto, puoi cambiare orizzonte.
                                     Senza porte d’uscita ti senti incastrato, soffocato.
                                                               Ma non  ancora perso.
                                                   La vita offre scorciatoie, una tantum.
                                                 Sarto fantasioso che veste una donna 
                                                       seguendo le linee del suo corpo, 
                                                            ti cucirai un nuovo vestito. 
                                                              Un’altra pelle addosso.
                                                                                    *
                                            Un po’ è rinfrescata l’aria e annotta prima.
                                                                L’autunno dà voce.
                                                Chi non ce li ha mai avuti i soldi ma
                                    lavorando onestamente campa, e in buona salute,
                                             deve dir grazie a Dio e sentirsi contento
                                                                                     *
                                                      La metafora.  La bellezza dell’esempio.
                                       Ti porterei con me in un viaggio fuori dal tempo.
                          A conoscere un posto dove il tempo è diventato un passatempo.
                                          Quei pochi che ancora vivono lassù li incontri,
                       al pomeriggio, raccolti nella parte del paese dove tramonta il sole.
                                                 Al riparo dal vento che sempre soffia.
                           A godersi il caldo di fine estate, ad inseguire - con lo sguardo -
                                                 le nuvole che galleggiano nel cielo e
                                                   arrossiscono, timide, al tramonto.
                                             Il paesaggio intorno appare tutto più in basso.   
                        Loro ( i pochi che rimangono) sanno dirti che tempo farà domani.
                             Anche lì le ragazze, le poche che ci sono, mangiano il gelato.
                                Ce n’ è una che porta con sé una gabbia per uccelli, vuota.
                                                                 E’ bello quel posto.
                                                    Un borgo di pietra dimenticato, 
                        dove nascono  i fichi nei piccoli orti incolti e a margine di stradine
                                                      che s’aprono verso i campi.
                                                   Ne puoi cogliere quanti ne vuoi.
                                                              Nessuno ti dice nulla.
                                              Li cogli, li sbucci e te li metti in bocca.
                                                     Dolci, teneri, freschi di pianta.
                              Mi sono fatta una mangiata di fichi gratis a quel paese,
                                                              in  alto sulle colline.
                                   Al mercato costano € 2,00 e lì cadono per terra.
                                                           Che posto quel posto.
                               Mi  piacerebbe portartici e mangiare fichi insieme.
                                                              Ti  piacciono i fichi?
                                                       Strade e palazzotti vuoti.
                                       Ringhiere di ferro battuto su balconi chiusi.
       Fantasiosi battenti sulle porte e rimandi apotropaici sulle chiavi di volta dei portali. 
                              Non distante s’intravede il profilo di un altro paesello.
                                        Ho domandato ad un vecchio, e m’ ha detto:
                                “Si chiama Monacilioni e lì quando parlano cantano”.
                                                              Che strano paese.
                                             In quel posto non arrivano turisti, e
                                          non tagliano colline per costruire case. 
                                    Ce ne sono già tante chiuse, poco abitate, e
                                               la gente continua ad andare via.
                           In quel paese non recintano pezzi di bosco, potando alberi e
                                               sradicando cespugli, per rimarcare
                                      un diritto di proprietà per decenni dimenticata.
                                                  Lì, in quel paese sulla collina, 
                                       la poca gente rimasta vive tranquilla, in pace.
                                 Si gode un paesaggio amico e il sole al tramonto.
                                              Per loro il tempo non è più denaro.
                           In qualche modo sono riusciti a fermarlo a soggiogarlo e
                                            del denaro non sanno più che farne.
                                           Dovremmo andare tutti a quel paese.