Pesconline - Il portale di Pescocostanzo - Sbuffi di verde, poi ingiallito, e di fiori, poi caduti.

Eventi Invernali 2011/12

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Sbuffi di verde, poi ingiallito, e di fiori, poi caduti.

                             Tra i suoni del mondo e il vociare di piazza
                                                  si diventa sordi.
                            Nel silenzio della natura si acuiscono i sensi.
                                                               *
                                           E’ bello questo mattino.
                                                   L’aria gioiosa;
                                         il sole che s’alza sui tetti
                                      entra dalla finestra e accende
                                    il rosso dei gerani sul davanzale.
                           Una striscia luminosa che fa vivo il giorno
                                     e straccia i segni della notte.
                                     Capita di non dormire a volte.
                                  E la mente ricicla, mischia, riporta.
                                             Marmellata di pensieri.
                                                              *
                                L’ora è magica, muta e modella il giorno.
                                    Il vocio confuso giungerà più tardi.
                         Incredibile il numero di rondini raccolte sui cavi
                                             del telefono al colle.
                                 Tutte, in un bagno di luce, al sole.
                A turno volteggiano, squittiscono, poi tornano a posarsi.
                                                              *
                                         Consumata la stagione,
                    smesso il vestimento (travestimento) estivo,
                                     transumeranno i transumanti.
                            Nel chiarore dell’autunno ci accorgeremo
                                       - alzando gli occhi al cielo -
                                     che le rondini non ci sono più.
                                        Vanno via senza far rumore.

                                                              *
                               L’uomo sale la scalinata lentamente.
                   E’ vecchio, acciaccato ma ancora lucido e saggio.
                     Guarda i campi che ancora si stanno falciando.
                      Variazioni di colori che disegnano geometrie.
         Ripensa a tutte le volte, nella sua vita, in cui ha fatto quel lavoro.
                                  Lo sguardo manifesta nostalgia.
                       Essere ancora sui campi a falciare il suo fieno.
                                                   Si, lo vorrebbe.
          Tenero lo sguardo alla moglie, che siede silenziosa sotto casa.
               Dolce nella sua vecchiezza, la donna ripassa nella mente
                                          le storie della sua vita.
                                        Sbuffi di verde, poi ingiallito, e di fiori, poi caduti
                                       Il tempo è eterno, noi no.
                                                              **
               Un venditore color ebano carico di vestitini variopinti
                                            e il rumore del mare.
                           Il vecchio (un altro) guarda lontano.
                                   Gli occhi chiari fissi sul mare.
                 Il volto scavato, il corpo secco come un ramo di faggio.
                  Forse è stato pescatore, forse contadino che importa.
                                    A nessuno importa più niente.
                                                               *
                                        Cala il sole, cessa il vento.
                     Animale imbizzarrito, anche il mare si quieta.
              Nella valle, verso il bosco, la cima dei monti si fa rosa.
                     Le storie degli uomini tante volte si ripetono.
         Al mare, sui monti e in qualsiasi altro c… di posto al mondo.
                                  Storie minime, storie importanti…
                                                          Storie.
                               Ma non tutte vengono raccontate.
                                    E non tutti gli uomini ricordati.

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